Настю Тарасову я узначала сначала как Агату Алмазову (под этим ником она жила в Сети). Виртуальное знакомство. Я зачитывалась её стихами и подолгу болтала с ней в популярном тогда мессенджере "Агент". Потом была командировка в Москву и реальная встреча  с этим интереснейшим человеком (о ней под заголовком "Агата ( Read more... )

Идея этих строчек возникла сама собой, совершенно случайно, когда, сражаясь с искусственным интеллектом в попытке добиться от него понимания, я получила такую  картинку.


( Read more... )

Я выросла внезапно из стихов,
Нелепых, искренних, сумбурных, нежных, страстных.
И образы мне больше неподвластны,
И почему-то не хватает слов.

Я пробую на вкус, на звук, на цвет
Чужой надрыв. Восторженно вздыхаю…
И вспыхнувшая искра затухает…
Вопросов нет, но есть на всё ответ.

Не мучаюсь, рифмуя «кров» и «кровь»,
С насмешкой зачеркнув «морозы - розы».
( Read more... )

Я снова начинаю рифмовать…
Утерян опыт. Строчки непослушны.
Но смотрит на меня вполне радушно
Листом, ещё не тронутым, тетрадь.
Я с чистого тетрадного листа
Жизнь напишу, исправив все ошибки.
Встречаю новое с надеждой и улыбкой.
Вокруг меня - любовь и красота

(2003, октябрь)

................. Когда б вы знали, из какого сора
................. Растут стихи…
.................................. А.Ахматова

Нет, не прорастают стихи.
Видимо, не те лопухи.
Может, слишком новый забор
Да в другом количестве сор.

Пышною стеной лебеда,
А вот со стихами беда.
Знать, не впрок старинный совет -
Вдохновенья в мусоре нет.

© Copyright: Галина ( Read more... )

Стихи порой прорастают из ниоткуда. Всё что угодно может стать импульсом. Появлению сегодняшних способствовал вопрос "А новые пишутся?", заданный dracena_08

Становлюсь всё черствей и  циничней-
В череде одинаковых дней
Без восторга встречаю цикличность
Ранних зорь и вечерних огней.

«Дом - работа» - вторая  кожа,
Образ жизни - «работа - дом».
В этом все мы ( Read more... )

Я не пишу восторженных стихов.
Не прославляю радугу и солнце.
Мой мир порою тянуще-суров.
Он под ветрами плачет и смеётся.

Я не пишу восторженных стихов.
Не подбираю рифмы к слову «счастье».
И из тягучих чёрно-белых снов
Переливаю строчки в одночасье.

Я не пишу восторженных стихов.
Не восхищаюсь снегом и капелью.
Под тяжестью просчётов и долгов
Сгибаются ( Read more... )

То слогом лёгким и простым,
То выспренно-витиеватым
О том, как милый стал постыл,
В них пелось искренно когда-то.
О том, как манят вечера,
Как мёрзнет на пути извозчик,
О том, что жизнь подчас игра,
А человек, увы, притворщик.

Под клавикорды в уголке
Великосветского салона
На всем понятном языке
Грустилось о судьбе влюблённых.
И под гитарный перебор,
Под ( Read more... )

***
Как пальто, примеряешь чужие стихи.
Те немножечко жмут, эти чуть велики.
Выбираешь из вороха тканей и кож,
Но сама-то давно не кроишь и не шьёшь.

2013

Исторгая из сердца
Звенящие болью и счастьем
Ритмы, рифмы, анданте и скерцо,
Единства и части,
Чередой неудач изменяя
Естественность слога,
Напролом и петляя,
И руша азы и итоги,

Если можем, творим…